sábado, 28 de enero de 2017

Amor






SUMMUM



Brotas sobre mi cuerpo como una enredadera
deslizándote entre mis piernas, carne de tu carne
que huele a hierba fresca donde vuelan las amapolas.
Suben por mis nalgas  tus manos, 
las posas en mis ingles hasta llevarlas a mis pechos
cuerpo con cuerpo has desprendido tanta calor 
que mis brazos te abrazan para fundirnos en uno.

Siseo como una serpiente buscando tu boca
para esculpir el veneno en amor puro
donde la saliva ha humedecido nuestros rostros
pausadamente.

Mira si te quiero tan dentro de mí
en mi vida perdida y alborotada
que te riego de amor hasta lo más profundo de tu ser
hasta llegar a la sangre de tus venas
suplicando que tu corazón no pare de gemir con sus latidos
con tu cuerpo desnudo ante la penumbra de nuestra intimidad,
en mi cuerpo sinuoso temblando de placer.

Siempre te busco, sita en tu mirada perdida, preciosísima,
bella como los amaneceres de los huertos con sus frutos
donde nos comemos hasta la libido que ha hecho
que tiemblen los sueños que teníamos esculpidos.

Santos todos nuestros pecados que no vinieron sino
a encontrar entre unas sábanas blancas 
lo que no hallaron en esos pozos donde sus enredaderas
con otros cuerpos desnudos, quedaron marchitas.



Con cariño, Lou.

domingo, 18 de diciembre de 2016

Paradójico



                                                    _ Hablar & decir_

     

                                           
_ Dicen que el mundo se acaba, todo está acabado...
Lo que se acaba es tu vida o mi vida, el mundo está ilusionado, por eso sigue girando.

_ ¡Qué trabajo me ha costado entender lo que es el sentido común!. Aún así, lo confundo cuando te miro, me miro y nos miramos.


_ Me lo tengo dicho: ¡no vuelvas a caer en las mismas cosas que no quieres¡, la piedra en la que tropiezo le quedan pocas rocas y al final todo quedará en arena.

No sé si es peor tropezar que resbalar.

_  Tengo tendencia a creer todo lo que cuentan, porque cuando escucho, lo imagino todo como un cuento.


_ He dejado de creer en las editoriales. Son como unas elecciones generales, a ver quien mete la mano y saca de unas urnas y un jurado ¡el mejor de todos!. Todavía no me he presentado a ninguna, soy demasiado perezosa y siempre me quedo entre bambalinas.


_ Aún conservo un cuerpo bonito, es herencia de mi madre que en paz descanse. Me encanta mirarme en el espejo porque me recuerda a ella. La recuerdo mejor así.

Es lo que tiene la genética y los espejos, que te lo chivan todo.

_ Me queda un poco de fe y no sé en qué o en quién emplearla, la dejaré en reserva no vaya a ser que la malgaste y después tenga que mendigar por haber dado lo último que me quedaba. No me lo perdonaría, me convertiría en una pedigüeña o en una ladrona para recuperar lo que debió quedarse dentro de mi.


_ Solo le debo a los pobres y a los desprotegidos, pero a los pobres y desprotegidos de verdad. Los de mentiras deben mucho más que yo.



Con cariño, Lou.


sábado, 3 de diciembre de 2016

Sensaciones




                                                                              





" Distancia : a doscientos metros no podemos saber si una mujer es bella. A unos centímetros todas son iguales. La percepción de la belleza necesita cierto margen espacial, que varía no sólo de acuerdo al observador, sino también de acuerdo al objeto observado. Entre nosotros, decíamos sobre algunas mujeres, utilizando una expresión ya convenida, " tiene buen lejos ", pues a cierta distancia parecía guapa, pero apenas se acercaba no lo era. Otras en cambio tiene " buen cerca ", pero al alejarse notamos que son desproporcionadas o flacas o con las piernas torcidas. ¿ Qué distancia debe servirnos de patrón para dar un veredicto estético sobre una persona ? Un amigo, a quien hice esta consulta, me respondió : " La distancia de la conversación . "


                                                                                                                 Julio Rybeiro


El ojo, es mío.



Con cariño, Lou.

lunes, 7 de noviembre de 2016

Poema LNJ



_Recibí esta sorpresa en esta bonita voz_




Gracias Tomás,

Con cariño, Lou

martes, 11 de octubre de 2016

Poema LNJ







                             
DÍSELO CON FLORES


María está sentada en su pupitre
mirando a Noa,
no sabe cómo decirle que le quiere.
Es el cumpleaños de Noa 
y ella quiere regalarle  flores
en la hora del recreo.
De pronto,
habiendo interrumpido la clase de matemáticas
con su pensamiento en su fiel amigo de seis años
María sale corriendo de la clase.
Llega hasta el huerto de una casa cercana,
arranca con sus pequeñas manos:
 perejil, yerbabuena, laurel, lavanda,
                                                tomillo y romero.
María coge su lazo azul que adorna su pelo y envuelve
estas plantas en él.
Vuelve  corriendo a la clase, entra sin llamar
y se arrodilla ante el pupitre de Noa.
Le ofrece su ramo
_ ¿Te gustan mis flores?
Sí, respondió Noa,
Te quiero María.


Con cariño, Lou.

sábado, 25 de junio de 2016

Muy dentro de ti



                                                 

                                               MALDITOS ESCRITORES



Leo la vida de los grandes escritores y estaban hechos polvos, carcomidos por emociones y sentimientos contradictorios.
Son malditos porque tienen la habilidad  de llevar la tragedia al lector para que seamos partícipes de ella, y si hay algo de bueno, es que te enganchan porque lo que escribieron, solo muy pocos saben hacerlo así, a lo grande. Salir a la calle y recordar la historia del personaje que se lee como me ocurre con Fiodor Dostoievski "Crimen y Castigo", un libro de oro, de los que hoy en día no se escriben es un placer, un delirio: tremendo.Estos personajes me tienen atrapada.
En Los endemoniados, F.D. se expresó así en este pequeño texto que me parece sublime:

En 1871, terminó Los endemoniados, publicada en 1872. La novela refleja las inquietudes políticas de Dostoyevski en esa época. Al respecto, escribió a su amigo Strájov:
Espero mucho de lo que escribo ahora en El Mensajero Ruso, no sólo desde el punto de vista artístico, sino también en lo que respecta a la calidad del tema: desearía expresar algunos pensamientos, aunque por su causa debe sufrir el arte; pero estoy de tal modo fascinado por las ideas que se han acumulado en mi espíritu y en mi corazón, que debo expresarlas aunque sólo pueda lograr un opúsculo; es lo mismo, debo expresarme.

Por esto recurro también a la música, dibujar y a la calle ... (porque también forman parte del arte). Pero al final siempre vuelvo al mismo lugar de esas páginas malditas donde solo los buenos escritores dejan huella.

Si os marcó algún libro de esta manera, compartid conmigo y así "seamos todos malditos" y también como no, un poco de buena gente.


Feliz verano





                                     


Con cariño, Lou.

viernes, 27 de mayo de 2016

Amor






POEMAS DE AMOR



ME gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, 
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.


Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.




Cada vez que leo este poema de Pablo Neruda, hay versos que no consigo entender bien:

_ Parece que los ojos se te hubieran volado

_Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa "como si hubieras muerto".


Pero sí, el poema es precioso. Tan delicado y bello el amor  y tan cabrón algunas veces. Entonces si utilizo este adjetivo tan malsonante no soy correcta ni educada, ni hace referencia al amor, evidentemente.

¡Menos mal! que a Pablo Neruda  no se le olvidó de que hay detalles de que nunca deben ser ciertos, porque si no, toda la delicadeza y hermosura del poema se hubiese convertido en tragedia. 
Eso sí, lo de los ojos volados (drogados)... ¡ahí lo dejo!.




                                   

Con cariño, Lou.