sábado, 25 de junio de 2016

Muy dentro de ti



                                                 

                                               MALDITOS ESCRITORES



Leo la vida de los grandes escritores y estaban hechos polvos, carcomidos por emociones y sentimientos contradictorios.
Son malditos porque tienen la habilidad  de llevar la tragedia al lector para que seamos partícipes de ella, y si hay algo de bueno, es que te enganchan porque lo que escribieron, solo muy pocos saben hacerlo así, a lo grande. Salir a la calle y recordar la historia del personaje que se lee como me ocurre con Fiodor Dostoievski "Crimen y Castigo", un libro de oro, de los que hoy en día no se escriben es un placer, un delirio: tremendo.Estos personajes me tienen atrapada.
En Los endemoniados, F.D. se expresó así en este pequeño texto que me parece sublime:

En 1871, terminó Los endemoniados, publicada en 1872. La novela refleja las inquietudes políticas de Dostoyevski en esa época. Al respecto, escribió a su amigo Strájov:
Espero mucho de lo que escribo ahora en El Mensajero Ruso, no sólo desde el punto de vista artístico, sino también en lo que respecta a la calidad del tema: desearía expresar algunos pensamientos, aunque por su causa debe sufrir el arte; pero estoy de tal modo fascinado por las ideas que se han acumulado en mi espíritu y en mi corazón, que debo expresarlas aunque sólo pueda lograr un opúsculo; es lo mismo, debo expresarme.

Por esto recurro también a la música, dibujar y a la calle ... (porque también forman parte del arte). Pero al final siempre vuelvo al mismo lugar de esas páginas malditas donde solo los buenos escritores dejan huella.

Si os marcó algún libro de esta manera, compartid conmigo y así "seamos todos malditos" y también como no, un poco de buena gente.


Feliz verano





                                     


Con cariño, Lou.

viernes, 27 de mayo de 2016

Amor






POEMAS DE AMOR



ME gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, 
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.


Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.




Cada vez que leo este poema de Pablo Neruda, hay versos que no consigo entender bien:

_ Parece que los ojos se te hubieran volado

_Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa "como si hubieras muerto".


Pero sí, el poema es precioso. Tan delicado y bello el amor  y tan cabrón algunas veces. Entonces si utilizo este adjetivo tan malsonante no soy correcta ni educada, ni hace referencia al amor, evidentemente.

¡Menos mal! que a Pablo Neruda  no se le olvidó de que hay detalles de que nunca deben ser ciertos, porque si no, toda la delicadeza y hermosura del poema se hubiese convertido en tragedia. 
Eso sí, lo de los ojos volados (drogados)... ¡ahí lo dejo!.




                                   

Con cariño, Lou.

viernes, 13 de mayo de 2016

Sensaciones



                                             

 MALDITO MUNDO







Veo en un periódico la noticia de un niño de África que entierra a su hermano moribundo. Porque no leo nada, solo observo la imagen. Él, con la fuerza de sus huesos que afloran en su cuerpo ha excavado el hoyo y lo ha dejado allí desnudo, lo observa desde arriba esperando a que muera. Arranco la página donde viene la imagen y hago un barco de papel que sumerjo en la bañera cuando me baño con la fotografía hasta que el papel de deshace completamente y algunas lágrimas emborrachadas por un estado de sensiblería, se van junto con los papeles por el desagüe.

*

Hartos de escuchar tanta barbarie sobre violencia de género y leo en un artículo que inventan una aplicación para un móvil y así poder espiar a tu pareja por si es infiel; un colchón inteligente donde se puede detectar infidelidades a través de un "app" para móviles.
¡¡Estamos hartos de escuchar que esta acción es maltrato!!. ¿Qué permitimos que hagan con nosotros? y ¿hasta dónde?.

*

Mi hermana me apuñaló por la espalda durante tres años, ahora viene a pedirme perdón y le digo que todavía tengo el puñal en el corazón, se ha clavado en mi yunque de hierro que palpita cada segundo y se ha formado una coraza. Hemos intentado sacarlo entre las dos, ella con su fuerza y yo con mi perdón. Ha salido parte de él, solo que la empuñadura es lo que se ha transformado en yunque y ya, nada es como antes.

*

Algunos expertos en amor predican de hacer el bien y construir un mundo mejor. Lo único que se me antoja es que estos expertos son las personas más poderosas del mundo y que para que cada uno de nosotros derramemos nuestra gotita de amor, ellos deben dejar el trono donde predican tanta palabra y tantos paseos por el mundo con un acto de voluntad cómodo y desde una triste misericordia.


*                                                                                                                                


Entro en un centro de salud mental para visitar a un familiar de una amiga, observo a la mayoría de los pacientes. No sé porqué motivo acabaron allí, pero ellos no son  como nosotros, son como niños.


                                                            ¡Somos Los putos amos y los Mejores mentirosos!.

Vuelvo a sentir que entre la palabra, la actitud y lo inefable nace el infierno del ser humano y un dios equivocado. El desconcierto, el amor tan interesado por el que somos capaces de hablar y tenemos la poca vergüenza de llamarlo así: Amor.





Con cariño, Lou.

miércoles, 11 de mayo de 2016

Políticos


                                                        MAGIA POTAGIA    


Absurdos políticos, Políticos absurdos, Absurdos políticos...y es que no me canso de decirlo.  

       
No sé cómo pasará a la Historia lo que ocurre con los políticos actuales en España. Si trabajo me cuesta entender la política a lo largo de la Historia (mi torpeza es tremenda), ahora resulta que la política que estamos viviendo la entiendo perfectamente. O sea, que si antes mi nota sobre esta materia no pasaba de un 3, ahora llego al 10.
Me lo ponen muy fácil, no tienen argumentos y solo saben actuar como el programa ese de sálvame pero que al final no se salva nadie y encima son unos chupa***

Con ellos jugaba al amigo invisible y los quitaba del medio. ¡Trágame tierra y escúpeme en el senado!, pero hazlo con sabiduría...desnuda, vestida...pero escúpeme allí delante de todos y déjame por minutos que haga "Magia".


Absurdos políticos, Políticos absurdos, Absurdos políticos...y es que no me canso de decirlo. 





¡Despilfarraos, que sois unos despilfarraos...mal escrito, pero despilfarraos!. 
                                                           

Con cariño, Lou.

viernes, 29 de abril de 2016

Sensaciones



                                                                 



                                                                   SOLA


He descubierto que soy náufraga del abismo
he encontrado en él el silencio que me da vida; 
no ésta que vivimos; sino otra desconocida.  
Me doy cuenta que desde mi soledad 
no hay vacíos ni profundidades que me atormenten, 
ya no hay batallas internas ni sueños que me confundan. 
Ni realidades que me quemen al asirlas con mis manos
ni desconsuelos que mis lágrimas no sepan batallar.


                                                                 lnj





Con cariño, Lou.

sábado, 2 de abril de 2016

Dotes del artista



                                                          Escribir un libro



                                           




Me preguntan, me dicen, me aconsejan, recomiendan, proponen... hasta casi me convencen de que lo hago bien: escribir.
¿Cuándo vas a escribir un libro? ¿a qué estás esperando? ¿porqué motivo no lo escribes?.

Y entonces empiezo a buscar mi corazón de poetisa, mi vena de escritora, la tinta de mi sangre, mi fe, mi disciplina, mi locura, mi ambición, mis exigencias y mi imaginación//Una aventura, un poema, un cuento, una historia, una aventura, una novela, etc.



 Escalofríos
   
Las palpitaciones aumentan
mis venas se hinchan
mi sangre es agua
mi fe se desvanece
mi disciplina un castigo
mi locura un infierno
mi ambición se descoloca
mis exigencias aumentan
y mi imaginación no fluye.


Doy gracias a las personas que confían en mí; y yo, nada en ellas. La idea, sinceramente: ¡Me Pone!.
Pero sigo huyendo como una cobarde de tal proposición, ¿quién dijo que los cobardes nunca escribirían un libro?. Lo mismo hasta eso que me pone es un don y no me acabo de enterar.
Mientras, sigo siendo una muchacha con miedo esperando ese empujón hacia el abismo...y si me muero sin escribirlo, ¡ay, si me muero!.



Te quiero, te quiero, te quiero,

con la butaca y el libro muerto,

por el melancólico pasillo
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que suena la tortuga.



                                                                                               FGL

                                                                                               





Con cariño, Lou.
                                           

viernes, 25 de marzo de 2016

Sensaciones



                           





Comentaba hace dos noches entre amigos que nunca participaría en poner flores, velas y notas como se hace habitualmente después de los atentados que vienen sucediendo.
Hoy, Arturo Pérez Reverte vuelve a repetir lo que habitualmente nos tiene acostumbrados, y no sé porqué motivo muchas personas se escandalizan de sus palabras.  Cada uno puede expresar el dolor a su manera "y evitar la escena mediática del dolor a su manera" (que es a los que los medios de comunicación nos tienen acostumbrados), a meternos tanta procesión entre tanta sangre y dando vida a estos asesinos. 

Casuales, ignorantes, irresponsables, desinformados e inocentes.

Casuales: evidentemete siempre. El ser humano no es adivino, lo fortuito e impredecible forma parte de cada segundo. 

Ignorantes: Sí. Desconocemos todo lo que hay detrás de un atentado de esta magnitud. De lo contrario, se hubiera podido evitar. Tiene El Poder ciertos recovecos a los que solo algunos tienen acceso y no hacen nada por remediar los miserables que son.

Irresponsables: Ir de viajes a Bruselas no conlleva ninguna irresponsabilidad. Las víctimas son responsables de sus vidas, pero la casualidad como bien ha nombrado; repito, forma parte de la vida.

Desinformados: Salimos a la calle con tanta información que no nos extraña un suceso de  esta magnitud. Estamos más que informados pero a veces no nos queremos creer que seamos tarotistas profesionales. No de esos que cobran por hacerles preguntas de si medias naranjas aparecerán en sus nuestras vidas o si conseguirán un trabajo en 48h. De verdad, somos profesionales. Ya sabemos que estamos invadidos por yihadistas, que son una lacra por toda Europa, como ratas infectadas que vienen a matarnos. A comernos porque tienen hambre de muerte humana. 

Pero he tenido que buscar la palabra inocente en el diccionario, Expongo uno de los términos:

"La inocencia es un término que describe la culpabilidad de un individuo con respecto a un crimen. Puede también ser utilizada para indicar una carencia general de culpabilidad con respecto a cualquier clase de crimen, de pecado o fechoría".

La inocencia tanto como la ingenuidad a veces van cogidas de la mano con tanta calidez, que aunque parezca mentira todavía queda gente inocente. Nadie es tan sabío como para llegar a prescindir de ella.
Afortunadamente, todavía hay gente buena en el mundo e inocentes que no solo sean niños y perros. Solo que el dolor humano a veces genera una impotencia tan fuerte que nos vuelve incrédulos ante uno mismo y ante los demás.


Un señor que ha visto tanta miseria como APR, ha vivido en guerras y viene de vuelta de tanta cloaca humana tiene que escupir lo que sea y por cualquier sitio. Después de todo y tanto vivido, puede que hasta a este señor le quede algo de inocencia y ni lo sepa.

Decía Séneca que "Cuando más buena es el alma de un hombre, menos sospecha de la maldad de otros".
Por este motivo y por otros más, viajamos por la vida.

Voy aprendiendo que la sensación y la curiosidad de querer llegar a saber la verdad de tanta miseria es la misma con la que juegan otros a matar por otra verdad: Ninguna, No existe. Todo, es una trampa.


Con cariño, Lou.